***
Да ладно, братцы, от мятущейся души
не словишь кайфа, как ей в ухо не дыши:
неужто с Лермонтовым было б нам комфортно,
неужто б звал он нас легко на шашлыки?!
Фиг вам! Так что ж, его задвинуть квазимордно
и заодно отсечь две пишущих руки:
одна рука – души, другая – тела?
Топор, коль выкован в горниле дна,
пусть даже плоть уже забронзовела,
ей оголит изнанку – йо-ха-на! –
и выпустит наружу столько дряни,
что в ужасе утопишься в стакане.
Мятущейся душе обычно дела нет
до наших умных дел и наших глупых бед.
Ей надо в сути непременно разобраться,
какой игрушкою является она –
которая вовек не сможет поломаться
иль вещью бросовой, которой грош цена?
И где любви животворящей клеммы –
в гормонах, в сердце, в Боге или где?
И если есть Христос, то что ж во зле мы,
то что ж всегда в какой-нибудь беде?
Поймет душа однажды – суть проста:
любовь – Христос
и – до,
и вне Христа.
28.03.2009, 23.06.2012
Эти два акростиха публикую впервые, хотя написаны они больше 20 лет назад
***
В этой жизни не знать ни болезней, ни горя,
если кто и достоин, то ты лишь одна!
Разрывается круг, и картечь траекторий
адским пламенем все прожигает до дна.
Сохрани же свой дух, уклонись от картечи,
обнимая звезду, над землей закружись.
Рассуди, если круг обновления вечен,
отменяется смерть, назначается жизнь!
Круг разрыв зарастит, чтобы снова по кругу,
избавляясь от мук, мы отправились вновь.
Начинается танго, так дай же мне руку,
ангел будет хранить и тебя и любовь.
16.07.1991
***
Газеты рыцарь отдыха не знает –
азарт пьянит, азарт вгоняет в дрожь.
Летит перо и, как стрела, пронзает,
и в панике чиновник уползает.
Напрасно! От нее не уползешь.
Альтернативы нет. Да и куда же,
когда в разгаре грандиозный бой.
Разя противников, она не мажет,
а если в колчане и в патронташе
вдруг станет пусто, выстрелит собой.
Часы спешат, она – за ними следом,
ей богу, время мчится, как гепард,
но дело чести – честная газета,
которой служит с мужеством аскета.
Остыть ни долг не даст ей ни азарт.
март-1990
________________________________
Из обиходных стихов
***
Ирочке
Я чувствую себя микробно.
А что поделаешь?! Бодун.
К тому ж немного неудобно,
что был вчера я – говорун
(птица вещая, между прочим).
О Ира! О цветок пустыни!
Ну, ничего себе загнул! –
да вот нейдут слова простые,
когда срываешься в загул.
Канешна, про загул приврал я,
но все равно - о Ира, о!
Я обнаженною моралью
издержки чувствую зело.
А их, блин, гамбургских, без счета,
но что поделаешь?! Удел!
Поэт – безволие народа.
Народ поэта не хотел.
Но все же было классно очень
до самой ночи пировать
и спать на лавке...
Между прочим,
она пожестче, чем кровать.
13.11.2010, 17.06.2012
