Владимир Морозов

* * *

Полярною ночью рождались слова
О солнечной радости вешней…
А вот у меня не горели дрова
В печурке заиндевевшей.
В палатке застыла чернильная мгла,
У друга не движутся губы,
Мой друг, коченея, глядит из угла
И шепчет:
                – Не плохо чайку бы.
Я должен морозную ночь расковать,
Но это не очень уж просто.
Последнею спичкой нельзя рисковать –
Сейчас бы немного бересты…
Но нету бересты.
                            Дрова не сухи,
Такие разжечь трудновато…
Встаю –
              и угрюмо читаю стихи,
Которые любят солдаты.
Я эти стихи на привалах писал,
Читал их друзьям на привалах,
Я ими солдат от унынья спасал
И снова в поход поднимал их…
Но ты не поднялся сегодня, браток.
Молчишь,
               словно в час погребальный…
Стихами
               едва ль заменить кипяток,
Будь трижды они гениальны.
И что из того, что у северных скал
В ненастье солдатских лишений
Я каждую строчку
                              вот так же искал,
Как корень целебный жень-шеня.
Снега позади
                     и снега впереди
В тяжелом морозном тумане…
Тетрадка молчащих стихов на груди.
Последняя спичка в кармане.
Стихи мои,
                  дети мои,
                                  решено,
исхода не вижу иного –
и чтобы, и как бы ни было,
                                              но
за вами последнее слово!
Пускай получилось, что стали слова
Сегодня над другом
                                не властны –
Но если
               от них
                            разгорятся дрова,
То значит они не напрасны.
Запахло дымком,
                    забурлил кипяток,
Печурка –
                  так зноем и пышет…
–Ну, как настроеньице?
                                    Слышишь, браток?
Молчит. Улыбается. Слышит…
– Закурим?
                  – Закурим. –
                                  Теперь – пустяки
Полярные ночи глухие…
Ночами поэты слагали стихи –
Хорошие
                  или плохие.